„Unsere Verantwortung in der Gesellschaft besteht nicht darin, die Pflanze des Hasses zu gießen“: Delphine Horvilleur

Zugehörigkeit, Dialog und kulturelles Erbe scheinen Themen zu sein, die die französische Rabbinerin Delphine Horvilleur beschäftigen. „Angesichts der aktuellen Identitätsbesessenheit halte ich es für dringend erforderlich, dass wir unsere religiösen Traditionen und ihre wahre Aussage über die Weitergabe und Konstruktion einer Identität erforschen“, schreibt Horvilleur in Madres, hijos y rabinos (Libros del Asteroide, 2024), seinem neuen Titel auf Spanisch.

Als Philosophin behandelt sie komplexe Themen mit großartigem literarischen Stil. Seine Kultur erhielt er von zwei sehr unterschiedlichen Großeltern: einem assimilierten Franzosen und einem Emigranten aus den Karpaten, der seine Familie in Auschwitz verloren hatte. In der Pariser Synagoge von Beaugrenelle predigt Horvilleur mit Ideen, Humor und Kühnheit: Er misstraut Dogmen und glaubt, dass Tradition keine Fotokopie starrer Konzepte ist, die im Laufe der Jahre von Hand zu Hand weitergegeben werden, sondern vielmehr eine lebendige, sich verändernde Form, die durch Begegnungen mit anderen und mit Andersartigkeit genährt wird.

In „Mothers, Sons, and Rabbis“ schreibt er über die ungewisse Zukunft und die komplexe Gegenwart, die den globalen Pulsschlag prägt. Sie tut dies auf der Grundlage ihrer Erfahrungen als Bürgerin des 21. Jahrhunderts und auf der Grundlage alter biblischer Erzählungen. Dies hatte er bereits in einem anderen Buch getan, dem faszinierenden „Living with Our Dead“ (2022), das seinen Namen neben den der besten aktuellen Essayisten Frankreichs einordnete. Doch all das geschah vor dem 7. Oktober 2023. Das von der Hamas in Israel verübte Massaker und der darauf folgende Krieg schockierten Horvilleur zutiefst.

Ich habe viele Jahre damit verbracht, zu lehren, wie wichtig es ist, Brücken für den Dialog zu bauen. das war die zentrale Botschaft von allem, was ich geschrieben und getan habe. Was mich seit dem 7. Oktober 2023 jedoch am meisten beeindruckt, ist, dass der Schmerz der jüdischen Geschichte in gewisser Weise an unsere Tür geklopft hat und uns daran erinnert hat, dass wir, so sehr wir auch Brücken bauen wollen, in Wirklichkeit – ob es uns gefällt oder nicht – in einer Zeit leben, in der wir auch Mauern errichten und dafür sorgen müssen, dass es unseren Kindern gut geht. Plötzlich müssen wir gleichzeitig über die universelle Brücke zwischen dem Judentum und der Welt lehren und auch über die Notwendigkeit, uns selbst zu schützen. Es ist eine große Spannung. Andererseits sind wir Juden nicht einfach nur Juden: Wir sind Juden und vieles mehr. Hätte man viele Leute vor ein paar Jahren gefragt, wie sie sich selbst definieren, hätten sie geantwortet: „Ich bin Franzose, ich laufe gern, ich esse gern Sushi und ich bin Jude.“ Ab dem 7. Oktober steht für diese Menschen ihre jüdische Identität plötzlich im Mittelpunkt – nicht weil sie es wollten, sondern weil die Welt sie gezwungen hat, ihre Definition umzukehren.

Ja. Es ist nicht so, dass wir von uns selbst als Juden besessen wären, aber wir haben keine Wahl, denn plötzlich fühlen wir uns bedroht und kehren zu den alten Problemen zurück. Es ist nicht dieselbe Geschichte, aber es gibt eine Art Echo. Als kleines Mädchen hat es mich verärgert, dass meine Großeltern, egal worüber wir sprachen, immer sagten: „Ist es gut oder schlecht für die Juden?“ Es erschien mir lächerlich, dass sie weiterhin dachten, alles sei im Guten wie im Schlechten. Meine Großeltern sind schon vor langer Zeit gestorben, aber im Moment habe ich das Gefühl, ständig höre ich: „Siehst du? Wir haben es dir ja gesagt! Du lagst falsch mit deiner Überzeugung, dass diese historischen Momente vorbei seien.“

Ja. Doch vielleicht ist es wichtiger denn je, dass wir Allianzen schmieden: Das ist die wahre Bedeutung meiner jüdischen Identität, die nicht hinter verschlossenen Türen stattfinden kann. Es muss eine Frage sein, die es mir ermöglicht, an einem Gespräch mit anderen teilzunehmen. Also werde ich nicht aufgeben. Mir ist aufgefallen, dass seit dem 7. Oktober auf sehr seltsame Weise einige Gespräche verschwunden und andere intensiviert wurden. Ich habe, wie viele andere auch, viele Freunde verloren, aber auch Beziehungen vertieft, sogar zu arabischen Freunden. Meine Freundschaft mit meinem libanesischen Freund Wajdi Mouawad in den letzten anderthalb Jahren war beispielsweise das, was wir auf Jiddisch „Mechayeh“ nennen: etwas, das einen wieder zum Leben erweckt. Ich hatte oft das Gefühl, dass ich angesichts der Geschehnisse mein Einfühlungsvermögen, meine Menschlichkeit und sogar mein Gesicht verlor, aber meine Gespräche mit ihm waren entscheidend.

Wir sprechen viel darüber, wie man Empathie gegenüber anderen aufrechterhält. Er sagt, er wisse, dass der Same des Hasses gegen Juden in ihm gepflanzt worden sei, und frage sich, wie er verhindern könne, ihn zu bewässern. Diese Metapher erscheint mir kraftvoll. Manchmal glauben wir, wir könnten Antisemitismus, Rassismus, Hass oder was auch immer beenden. Aber ich glaube wirklich, dass wir erkennen müssen, dass dieser Hass in uns und unserer Gesellschaft steckt und dass es keine Möglichkeit gibt, ihn loszuwerden. Die Frage ist also: Wie stellen wir sicher, dass Ihre Pflanze nicht wächst? In der Geschichte gibt es Momente, in denen es so ist, als würden wir den Boden gießen und die Pflanze wächst. Manchmal gelingt es uns, die Blüte zu verhindern. Unsere Verantwortung als Gesellschaft besteht darin, dafür zu sorgen, dass wir die Pflanze nicht gießen.

In unserer Gesellschaft gibt es eine starke Tendenz zur Liebe zur Einfachheit und eine gewisse Abneigung gegen Komplexität. Ich weiß nicht, ob das an den sozialen Medien liegt, aber wir sind in den letzten Jahren extrem binär geworden. Die Generation, die die Existenz einer nicht-binären Geschlechtsidentität vorschlug, hat paradoxerweise eine superbinäre politische Weltanschauung. Er glaubt, dass es keine binäre Geschlechterordnung gibt, in allen anderen Aspekten des Lebens jedoch schon. Plötzlich ist ihre Weltanschauung simpel: eine Vision von Dominanten und Beherrschten, von Mächtigen und Untergebenen. Es ist ein Fehler, die Welt auf diese Weise zu sehen. Niemand ist in jeder Minute seines Lebens mächtig oder ständig untergeordnet. Diese Art, die Welt mit vereinfachenden Ansätzen zu betrachten, macht alle ärmer, deshalb lehre ich ständig etwas über Komplexität.

Ja. Das Problem besteht jedoch darin, dass wir in einem Zeitalter leben, das dem Begriff Intelligenz zumindest hinsichtlich seiner Etymologie widerspricht. Das Wort kommt aus dem Lateinischen intellegere : inter und legere , was „zwischen“ und „lesen“ bedeutet, also die Fähigkeit, zwischen den Zeilen zu lesen. Ich glaube, dass es keine Intelligenz gibt, wenn man nicht erkennt, dass es immer einen Mittelweg zwischen dem gibt, was ich sage und dem, was man hört.

Ja, und jetzt mehr denn je. Wenn mich Leute fragen, woran ich glaube, antworte ich, dass ich an die Macht von Geschichten glaube. Manche machen uns menschlicher, andere zerstören uns. Manche sind verflucht, andere sind ein Segen. Geschichten: Ich schätze, das ist meine Religiosität. Und ich habe das Glück, Teil einer Tradition zu sein, in der man sie sehr gut erzählen kann. Das ist unser Segen und wir müssen ihn mit der Welt teilen.

Ehrlich gesagt handelt es sich dabei um ein sehr schmerzhaftes Thema, da der zunehmende Antisemitismus oft über die neue Generation verbreitet wird. Und jungen Menschen ist etwas nicht bewusst, was im Laufe der Geschichte recht häufig vorkam: Juden wurden oft von jenen gehasst, die glaubten, sie stünden auf der richtigen Seite der Geschichte. Im Mittelalter glaubten die Menschen beispielsweise, dass Juden Krankheiten einschleppten, Brunnenwasser vergifteten oder Christen töteten. Die Menschen waren davon überzeugt, dass die Ausrottung der Juden der Welt Frieden und sogar Gesundheit bringen würde. Heute ist es praktisch dasselbe. Ich treffe oft Menschen, insbesondere junge Aktivisten, die antisemitische Klischees in ihrer eigenen Sprache nicht hören: Es ist, als würden sie ein klassisches antisemitisches Lied singen, aber sie hören es nicht, weil sie so davon überzeugt sind, auf der richtigen Seite der Geschichte zu stehen. Am schmerzhaftesten sind für mich heute die Gespräche mit jungen Juden: Es ist offensichtlich, dass sie einen Albtraum durchleben. Viele sind zu Kryptojuden geworden: Entweder sprechen sie über ihre jüdische Identität und verlieren ihre Freunde, oder sie pflegen ein Sozialleben, vermeiden das Thema und geben vor, jemand zu sein, der sie nicht sind.

Nein, ich glaube, wir werden sehr dunkle Zeiten durchmachen. Gleichzeitig kann ich aber nur optimistisch sagen, dass wir bedenken sollten, dass wir nicht die erste Generation sind, die das durchmacht. Wir sind, wenn ich dieses Wort verwenden darf, mit dem Wissen über die Vergangenheit gesegnet. Sehr oft inspiriert mich diese Vergangenheit, die tatsächlich in anderer Form wiederkehrt. Den Juden gelang es immer, sich für das Leben zu entscheiden. So überleben wir und finden einen Weg, eine Tradition weiterzugeben. Und tatsächlich bringt mich das zu „Mothers, Sons, and Rabbis“, wo ich zum Ausdruck bringen wollte, dass das Judentum eine besondere Weisheit für die Weitergabe besitzt und sehr gut darin ist, Gedächtnis und Anpassung zu lehren. Juden erinnern sich, aber gleichzeitig wissen sie, wie sie genug vergessen können, um sich neu zu erfinden.

The Nation (Argentinien) - GDA